Faz tempo, eu sei, desculpa.
Tomando uma dose em plena segunda-feira a tarde. É agradável ficar sozinho, longe do mundo e perto da música. Ando desenhando mais, fumando também. Fiz 21 anos na semana passada e a pouca atenção que eu dei pra isso revela a veracidade na passagem do tempo.
Não ando escrevendo muito porque as coisas parecem meio iguais e sem importância real, mas ao mesmo tempo elas são.. boas. Gostaria de achar alguém mas ao mesmo tempo ando ficando bem sozinho. Só é foda no domingo de manhã, mas tudo bem. Tristeza, chuva, sol, verão -
Dor. Música, pés, mãos, drogas, sol. Sombra, toque, sexo, mente. Corpo, alma, luz, ritmo, tinta, assunto, pessoas - é difícil lidar com elas, mais do que lidar comigo, mas tudo bem. Esqueço de mim e vou em frente.
Sexo, Foda. Solidão, identificação.
Adolescência. Lembrança, tempo, trabalho, dinheiro, documento, governo, revolução, violência, efeito moral. Códigos, conduta, caras, bocas, olhares, falas, arrependimentos, velocidade, conexões, infinito, quarto, sala, caneta, ideia, existência. E música.
E rua. e arte. e vandalismo. Vândalo é o estado.
Homens, mulheres. Muitas mulheres, muitos homens e eu. Quase mulher. Negra. Simples. Excesso.
Tons, muitos. Sinfonias. Batidas. Rimas.
E a luz. e a vida. e a morte. e o medo.
A rotina, a luta, a arte, a inveja e a insegurança. Futuro próximo.
Instrumental, cigarro, cigarro, cigarro. Boca, fumaça, cinzeiro, ar.
Ventos de outono. Primavera. Antenas, calçadas, crianças, mendigos, drogas, álcool, comida.
Prisioneiros. Sistema.
Foda-se.
Sorriso. Verdade. Sala. Caneta.
Música.
Nenhum comentário:
Postar um comentário